Et c’est dans tes lèvres charnues et fades que j’ai retrouvé le plaisir abject de nos souvenirs lointains. Perdus à la manière de mes idée qui s’évapore au firmament de l’oubli. Tu me vois, toi ? De là où je suis rendu, entre deux étoiles et une soucoupe volante. Isolée au milieu de mes idées corrompues par ces horreurs qui m’assassinent. Je les vois ces visages horrifiés a ma venue, ces mines qui se rient de me voir être moi. Être celle que je ne suis pas. Mais je rêve, heureusement je rêve. Je rêve de moi-même, celle que je ne trouve pas. Cette jolie fille éteinte qui se meurt entre deux sourires forcés. Celle qui écoute de l’opéra le soir, pour s’endormir, un demi verre de vodka a son chevet pour rendre sa folie exhaustive. Le monde est triste à présent de te voir devenir ce monstre élégant ponctué de dent blanche et de sourire ravageur. Qui es-tu ? Ou es-tu ? Je pourrais t’asséner de mille questions impromptue qui te tuerait et qui flétrirait ton visage parfait. Tu vois je ne t’aime pas mon cher, j’en suis au point même ou ce que tu es ne m’inspire que de la pitié et de la hargne que même ton doux regard noir ne pourrait adoucir. J’ai envi de devenir moi et je le serais. Je serais cette fille que je deviens à la tomber de la nuit. Mon côté obscur ou bien même celui qui ne l’est pas, mais qui l’est quand même parce que je ne pourrais, je crois, jamais être entièrement une étoile. Et je t’écris encore, vois-tu ? Je t’écris avec le cœur, la tête ou bien même mon âme. Je met tous mon corps et mon esprit a l’épreuve de te démontrer combien je suis stupide et frêle. Combien je t’aime et te déteste. Je t’écris à toi, toi ou bien toi, je n’en sais rien. Et je pourrais même te désigner par une ou deux voyelles ou même consonne, ça ne te rendrait que plus effroyable. Je pourrais te donner un L un T deux H un A ou bien même un W et une multitude d’Y… Mais qu’est ce que ça me donnerait ? Je ne te connais pas parce que je te fuis toujours.  Et pourtant on s’invite tous à se mourir ensemble, on s’enterre dans notre solitude collective.

" La folie, c’est l’incapacité de communiquer ses idées. Comme si tu te trouvais dans un pays étranger : tu vois tout, tu perçois ce qui se passe autour de toi, mais tu es incapable de t’expliquer et d’obtenir de l’aide parce que tu ne comprends pas la langue du pays.
-    Nous avons tous ressenti cela un jour.
-    Nous sommes tous fous, d’une façon ou d’une autre. "

Veronika décide de mourrir. Paolo Coelho

            C’est l’abyme béant qui perdurait au fond d’elle qui la fit s’abandonner au silence. Le vide atroce qui prenait place au fond de son cœur et habitait sa tête. Après tout c’était sa décision et ça ne concernait personne. En réalité ce n’était pas vraiment une décision, c’est arrivé comme ça, par hasard. Vide, le cœur vide, elle se mit à céder a la léthargie destructrice, la restriction, le néant. C’était une nécessité en soi, un rejet essentiel de toute humanité.
Elle fut l’esclave de l’insomnie, de l’anorexie et de la même manière, elle se découvrit du temps duquel elle ne fit rien. Parfois elle s’assaillait juste devant le miroir et elle restait là, regardant au-delà de son apparence ce qui se cachait en elle, au plus profond de ses yeux vitreux cernés de milles questionnements indécis. Elle était devenue le contraire de ce qu’elle avait toujours voulu être. Elle était devenu « personne », cadavre allégorique au regard perdu dans la nébuleuse. Son inactivité influait aussi sur sa manière de vivre. Ainsi elle se vit devenir la reine d’un univers sale et désorganisé qu’elle seule pouvait estimer. Elle expirait, perdue dans le noir au milieux de la poussière et des cendres, éteinte, comme prisonnière d’un monde désaturé. Ses lèvres étaient scellées et sa chair blanche déambulait nu sur le carrelage froid. Seule, avec l’ombre d’elle-même et son corps exquis au squelette saillant, cherchant toujours au fond de son cœur le moindre frémissement.